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Luis Alberto Schor
Autónoma de Buenos Aires - Argentina
Amar es dar libertad, esa es la premisa a respetar.
Puedo admitir un Dios creador, lo que no creo es que precise intermediarios.
Si un niño pasa hambre, ese es el infierno, si tus ojos me miran, ese es el cielo.
Para conocer el regocijo del retorno, primero me fuí...
Cuando todo parece acabado, vacío, siempre me quedan tangos y silencios. Entonces elijo.
Si me cortan las alas, floto, floto...no me pueden alcanzar.
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Últimos comentarios de este Blog

15/12/12 | 13:03: Luis dice:
Gracias Elena por tu comentario. Cariños
15/12/12 | 10:09: Elena A. Navaro (Falta tiempo para tanto decir) dice:
Exelente tu prosa, poética y bella. Te mando un saludo Elena
21/08/12 | 20:56: Luis dice:
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Aquel poema olvidado


Es un desván, territorio de ilusiones, de caos.
Entren, hasta los curiosos son bien recibidos, lo único que les requiero es que no pretendan poner orden


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En lo profundo



En lo profundo

Hay misterios persistiendo en nuestras mentes, arcanos de los que solo atisbamos imágenes a menudo fugaces, pero algunos de ellos nos reinciden, nos rescatan.

En esas imágenes encontramos fuerza y motivo para superar los peores momentos, consuelo de soledades deparadas por el curso vital cuando toda palabra pierde sentido en ese vacío. Es ahí cuando las imágenes resurgen como maderos flotando en el mar para que podamos aferrarnos a la esperanza de encontrar una isla salvadora. Cada uno tiene las suyas, yo las mías.

Una cuadra de la calle Huergo, gris de tarde de un domingo lluvioso, los dos detenidos en la mirada más profunda de la que tenga memoria, y la única palabra de ella, tan escueta, estallido de luz provocado en seis letras, acepto. Tantas veces a lo largo de más de cuatro décadas se ha dibujado esa imagen que ha terminado por tornarse sucedida.

Una noche de café en el Roma de San Telmo, atmósfera densa de cigarrillo y voces viriles, la mesa donde cinco criminales precoces cruzan armas en un tute cabrero despiadado, mojado de ginebra y cola. Miradas torvas resistiendo el arrastre del audaz que se juega la vida a más, después las risas y los abrazos restañando heridas del amor propio hecho juego en la baraja mugrienta.

Los tres chicos mirando con asombro las calles de Ronda, esas calles que todavía resisten el asedio de moros sabios de fuentes y arabescos, las plazas oliendo a naranja y bulerías, los churros ausentando el frío y los chicos caminando las delicias y riendo las ocurrencias plenas de espontaneidad de esos andaluces que respiran libertad. Mis hijos aprendiendo a respirar libertad.

La Plaza de Mayo reventada de jóvenes y viejos celebrando el adiós de las armas

sanguinarias después de años de oprobio y crimen, del orden de la muerte impuesto por los desaparecedores . La invocación de juicio y castigo tronando en esa plaza que vuelve a ser de todos, para todos…

Un carnaval cualquiera en el club del barrio, la pista llena de parejas bailando los compases profundos de un tango que brota del círculo de negra pasta. Serpentinas, pomos de agua perfumada y luces rojas, verdes y azules iluminando la silueta inconfundible de mis viejos deslizando sobre las baldosas la elegancia de su filigrana amorosa abrazada a la melodía arrabalera.

Aquel gol prodigioso incrustado en el arquito de la cortada Santa María, y el auto detenido para no atropellar la alegría de esos pibes que se me cuelgan de los hombros y la cabeza para compartir mi hazaña de purrete con sueños de crack. Cabezita de oro son las palabras que consuelan el sueño que no supo ser realidad.

Una noche en el living preparando un parcial de física después de una fiesta de casamiento, ella con el mate para despejar la resaca y su saber explicando ese concepto que debo fijar para tener una oportunidad de aprobar pocas horas después. La elocuencia del amor generoso.

La casa de Saavedra erigida entre escombros de una construcción que se antojaba eterna. Bolsas y ladrillos por todos lados, ajetreo de dos hermanos que nos regalaron ciencia y músculo, toda nuestras ilusiones puestas en esos brazos de acero de tan firme voluntad, la imagen misma de la ilusión compartida entre siete seres que laboran en armonía, los padres y sus niños junto a los dos magos del cemento, cal y arena. Un castillito de arena que de lo viejo se levantó.

Esas son mis imágenes, las que rescato para que me rescaten, esos los maderos a los que me aferro cuando el mar parece tragarme, por ser misterios no me explican ni justifican, pero aparecen una y otra vez, fundadoras, en lo profundo del pensamiento.


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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
30/10/10 | 17:58: Malena (mails que jamás serán leídos ) dice:
¡ Ay Luis ! Generosa forma de regalarnos tus maderos ,memoria emocional dirían los psicólogos...Un repaso por todo aquello que te marcó ,que te emocionó ,por todas aquellas cosas y situaciones que el tiempo hace que les demos la importancia real que tuvieron y tienen en nuestras vidas .Todos los tenemos a esos maderos ,lo inteligente está en como vos decís rescatarlos en momento justo ,convertirlos en los salvadores cuando las fuerzas parecen abandonarnos ... Gracias ,en este sábado ,provocaste que busque los míos ... MALE.-
malena271@hotmail.com
 
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