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Luis Alberto Schor
Autónoma de Buenos Aires - Argentina
Amar es dar libertad, esa es la premisa a respetar.
Puedo admitir un Dios creador, lo que no creo es que precise intermediarios.
Si un niño pasa hambre, ese es el infierno, si tus ojos me miran, ese es el cielo.
Para conocer el regocijo del retorno, primero me fuí...
Cuando todo parece acabado, vacío, siempre me quedan tangos y silencios. Entonces elijo.
Si me cortan las alas, floto, floto...no me pueden alcanzar.
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15/12/12 | 13:03: Luis dice:
Gracias Elena por tu comentario. Cariños
15/12/12 | 10:09: Elena A. Navaro (Falta tiempo para tanto decir) dice:
Exelente tu prosa, poética y bella. Te mando un saludo Elena
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Agradezco tus amables conceptos Elena. Luis
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La nube



El domingo amanece amortajando en nubes el funeral de un sábado que corrió desventurado. La noche saturnal se ha llamado a silencio bajo el toque de queda de campanas enmohecidas en llanto. El bronce golpea al bronce, invoca la pena en el hombre que, en su delirio, intentó pensar que el domingo alentaría el recuerdo de una víspera distinta. La víspera que debió ser y no fue, la que borraría la memoria del sábado.

Las nubes filtran arreboles cuando los badajos se detienen a las siete. Los pájaros cantan celebrando el día sin saber que, para el hombre, será el primero del resto de sus días más sordos.

Las nubes miran al hombre, él solo mira una entre todas: esa, con su forma

de maleta gris con manija rosada. Nube pertinaz que habla de viajes y acalla horizontes. Nube caprichosa, nacida del sudor de la tierra, obstinada en negar el rayo de sol a la plaza. La plaza de verdes apagados por la sombra de la nube que la cubre. La sombra que impide que se muevan las sombras de los seres de la tierra cuando el sol los bendice y las campanas echan a vuelo sus pájaros de bronce. Las sombras de los seres de la tierra; entre las sombras, aquella: la sombra del niño hamacándose en la plaza. El vuelo de quién no debió volar. La pirueta que ayer, ese ayer llamado sábado, fundió sobre la tierra un equívoco de cadena, carne y grito; un perfil derrumbado, mancha enrojecida y pequeña.

Este domingo, el hombre maldice a la nube. Ella se quedará todos los días que le resten vivir. Siempre sobre la plaza. Ocultando la sombra del niño que juega en la hamaca. Y cada ayer será sábado. Y cada domingo, la nube cegará con humores acuosos los ojos que se quedaron sin sol.


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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
15/12/12 | 13:03: Luis dice:
Gracias Elena por tu comentario. Cariños
luisschor@gmail.com
 
15/12/12 | 10:09: Elena A. Navaro (Falta tiempo para tanto decir) dice:
Exelente tu prosa, poética y bella. Te mando un saludo Elena
neivaro@gmail.com
 
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